Qué guapa que vienes hoy

Fotografía de María Dolores Acemel Hidalgo

Qué guapa que vienes hoy
Madre Hiniesta por mi calle.
El sol se ha asomado a verte
llenando de luz la tarde,
los geranios del balcón
rezan bajito la Salve
y hay un niño sin memoria
que no deja de mirarte.

Qué guapa que vienes hoy
Madre Hiniesta por mi calle.
Mientras llegas a mi casa
no dejo de preguntarme
¿ De que escondido tesoro
tienen tus ojos la llave?
¿ Qué corazón es tan duro
que tus lágrimas no abren.

Qué guapa que vienes hoy
Madre Hiniesta por mi calle.
¿ Qué piropos al oído
te estará diciendo el aire?
¿ Qué te murmura la llama
de la vela cuando arde ?
¿ Qué suspiran las esquinas
esperando a que Tú pases ?


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La Esperanza por Feria

Foto tomada del blog
http://vaivenesflamencos.blogspot.com.es



Allá por Ancha la Feria
las estrellas son farolas,
la luna redonda y blanca,
curiosa a verte se asoma
mientras se paran los siglos
de nuevo a la misma hora,
que el milagro se repite
de igual y distinta forma.
La noche desde San Gil
trae un perfume de rosas,
un río de velas blancas
en lo oscuro desemboca,
la ciudad tiende sus calles
como si fueran alfombras,
de la flor de la memoria
un petalo se deshoja
y se vuelve relativa
la importancia de las cosas.
La eternidad es tan solo
un segundo que te roza,
el que no espera te espera,
el que se calla te nombra
porque lo que grita el alma
al final muere en la boca.
Consuelo del desconsuelo,
que lloras con el que llora,
faro de una dulce luz
que iluminas nuestras sombras,
eres manantial de Dios
donde la Esperanza brota.










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Mortaja

Foto tomada del blog
http://rincondesevilla.blogspot.com/


La brisa a escuchar se para
unas campanas que doblan,
por los encalados muros
marcha un cortejo de sombras,
en un cielo azul y raso
alguien las estrellas borda,
azahares deshojados
forman una blanca alfombra,
la tristeza con desgana
besa a la tarde en la boca
y un reloj que marca siglos
repite la misma hora.
Un muñidor va llamando
a los muertos de las fosas,
a las ánimas perdidas,
al fondo de las personas
y un escalofrío negro
viene de su queja rota.
Hay un olvido imposible
que carga una pena honda,
la muerte cubre la vida
como a un árbol sus hojas.
Por la calle adormecida
van como oscuras palomas
parejas de nazarenos
con largas capas que rozan
y dieciocho ciriales
callan lo mismo que nombran.
Hoy se amortajan los sueños,
por ellos los hombres lloran
que llevan a Cristo muerto
a donde verá la Aurora.